"Иногда важно уметь говорить, потому что и в молчании – нет большого смысла." ©
Сбитая в мясо плоть весь день напоминает о себе немым протестом ноющей боли, но эта ночь слишком хороша, что бы упускать ее из-за пустяков.
Затягиваю шнуровку туже, уменьшая свободный ход.
Пора выходить.
Двигаясь вдоль коридора, решаю заглушать ли гомон улицы привычными нотами... Убираю наушники в карман.
Распахивается дверь, в лицо ударяет шквал пронизывающего до костей ветра. Ночь уже не столь хороша, каковой была пару часов назад. На небе застыла ровная гладь тяжелых серых туч. Безжизненная. Скучная. Нет пути назад.
Окунаясь в ночь, перевариваю собственные мысли.
Видимо, я уже достаточно зализала раны, что бы признать сам факт дамага. Самообман. Все было не столь позитивно, как я демонстрировала. И я была не на столько безразличной, насколько мне хотелось бы. Логично предположить, что за всем моим шевелением крылось ожидание больше чем нулевого результата. Что само по себе нисколько не исключает наслаждение процессом, но горчит отсутствие победы.
"Втюрился" - не совсем то слово, что бы описать мои ожидания. Чуточку больше интереса, чуточку больше открытости. Все это было, на первых порах, нет, не из настроения, скорее из прихоти, играя, он вызывал к себе интерес... И разочарованное: "Опять все испортила."
Что сейчас, что тогда - абсолютно бессмысленно стучаться в закрытую дверь. И я еще больше усложнила себе и без того невозможную задачу... До невыполнимой.
Но все нормально.
Еще не время. И это куда больше, чем просто утешение.
Еще далеко не все партии сыграны. Все тут. Все записано и выверено. Как истинно искусный игрок я расставляю фигуры на шахматной доске... Для партии в жизнь. Проломить дверь одним точным смертельным ударом, никак иначе. Сровнять все с землей.
Все циклично. Движение по спирали.
По-моему, пора выработать какой-то новый подход. Наскучило бегать по окружности.
Затягиваю шнуровку туже, уменьшая свободный ход.
Пора выходить.
Двигаясь вдоль коридора, решаю заглушать ли гомон улицы привычными нотами... Убираю наушники в карман.
Распахивается дверь, в лицо ударяет шквал пронизывающего до костей ветра. Ночь уже не столь хороша, каковой была пару часов назад. На небе застыла ровная гладь тяжелых серых туч. Безжизненная. Скучная. Нет пути назад.
Окунаясь в ночь, перевариваю собственные мысли.
Видимо, я уже достаточно зализала раны, что бы признать сам факт дамага. Самообман. Все было не столь позитивно, как я демонстрировала. И я была не на столько безразличной, насколько мне хотелось бы. Логично предположить, что за всем моим шевелением крылось ожидание больше чем нулевого результата. Что само по себе нисколько не исключает наслаждение процессом, но горчит отсутствие победы.
"Втюрился" - не совсем то слово, что бы описать мои ожидания. Чуточку больше интереса, чуточку больше открытости. Все это было, на первых порах, нет, не из настроения, скорее из прихоти, играя, он вызывал к себе интерес... И разочарованное: "Опять все испортила."
Что сейчас, что тогда - абсолютно бессмысленно стучаться в закрытую дверь. И я еще больше усложнила себе и без того невозможную задачу... До невыполнимой.
Но все нормально.
Еще не время. И это куда больше, чем просто утешение.
Еще далеко не все партии сыграны. Все тут. Все записано и выверено. Как истинно искусный игрок я расставляю фигуры на шахматной доске... Для партии в жизнь. Проломить дверь одним точным смертельным ударом, никак иначе. Сровнять все с землей.
Все циклично. Движение по спирали.
По-моему, пора выработать какой-то новый подход. Наскучило бегать по окружности.